Pourquoi les soldats de la Seconde Guerre mondiale se sont mutinés après le jour V-J

Pourquoi les soldats de la Seconde Guerre mondiale se sont mutinés après le jour V-J

Fin août 1945, la Seconde Guerre mondiale était terminée. La victoire avait été déclarée sur le Japon et, pour des milliers de soldats américains, il était temps d'abandonner les uniformes et de rentrer chez eux, de préférence avant Noël.

Le problème était qu'il avait fallu quatre ans pour envoyer les quelque 7,6 millions de soldats à l'étranger et qu'il allait falloir plus de quatre mois pour les ramener chez eux. En proie au mal du pays et à l'ennui, les GI's étaient en proie à la manipulation des politiciens de Washington et des agitateurs dans leurs rangs.

Au cours des cinq mois, du V-J Day à janvier 1946, des milliers de personnes sont descendues dans la rue dans les bases du monde entier, pour protester contre les retards. Les soldats portaient des pancartes se moquant de leurs commandants et défiaient les ordres d'une manière qui aurait été impensable six mois plus tôt. Selon l'historien R. Alton Lee, auteur de « The Army ‘Mutiny’ of 1946 » publié en décembre 1966 dans Le Journal de l'histoire américaine, les actions de nombreux soldats se qualifient facilement pour l'accusation de mutinerie.

Le ministère de la Guerre a utilisé un système de points

La planification de la démobilisation avait commencé bien avant que la victoire des Alliés ne soit déclarée. En septembre 1944, huit mois avant la capitulation de l'Allemagne, le ministère de la Guerre a annoncé que les soldats seraient démobilisés sur la base d'un système de points qui comptait la durée de service, le déploiement à l'étranger, le devoir de combat et la parentalité. Les soldats avec 85 points ou plus étaient les premiers à rentrer chez eux. Le personnel militaire féminin avait besoin de moins de points. Les soldats pensaient que le système était juste, tout comme le public américain.

Même si le système de notation était transparent, il cachait un énorme problème : ce n'est pas parce que les soldats étaient éligibles qu'il y avait un navire disponible pour les ramener chez eux. Poussés par les politiciens américains, désireux de marquer des points contre les présidents Franklin D. Roosevelt et Harry S. Truman, leurs familles et les « têtes brûlées » dans les troupes, les soldats de Guam, Manille, Londres, Paris, Francfort et d'autres bases ont pris le rues, organisé des campagnes par écrit et mis en scène des coups publicitaires pour faire pression sur Washington pour qu'il accélère la démobilisation.

Quelques semaines après la capitulation du Japon, la membre du Congrès américain, Clare Boothe Luce (R-CT) a admis que les représentants étaient "sous une pression constante et terrible de la part des militaires et de leurs familles". « Bring the Boys Back Home" est devenu le cri de ralliement. Plus de 200 groupes « Bring Daddy Home », formés par des femmes de militaires, ont organisé une campagne par écrit pour les représentants à Washington. Ils ont envoyé des photos de leurs enfants et ont suivi en envoyant des centaines de bébés des chaussures portant la mention « S'il vous plaît, ramenez mon papa ».

L'ironie était que la démobilisation fonctionnait. Dans les cinq mois qui ont suivi le jour de la victoire (mai 1945), plus de trois millions de soldats étaient rentrés chez eux, dont un million rien qu'en décembre. Et le ministère de la Guerre et d'autres entités ont annoncé à plusieurs reprises que le rythme de la démobilisation allait s'accélérer. Mais rien de tout cela ne semblait pénétrer. Le 5 décembre 1945, le New York Times ont rapporté que les soldats étaient «presque psychopathes» dans leur désir d'être rapatriés.

jours après le Fois' rapport, l'armée a annoncé le déploiement de 32 navires de transport dans le Pacifique pour accélérer le processus. Il avait déjà réduit le seuil de points de 85 à 50. Mais cela a créé son propre casse-tête : il a rendu éligible près d'un million de soldats supplémentaires, augmentant les goulets d'étranglement et la frustration dans les transports.

Les gaffes de relations publiques ont continué. Lors d'une tournée dans le Pacifique pour passer en revue les troupes en décembre, le nouveau secrétaire à la Guerre, Robert L. Patterson, a tenu des conférences de presse au cours desquelles il est devenu clair qu'il n'était pas pleinement conscient du fonctionnement du système de points. Cela a choqué les GI et a été largement rapporté. L'incident a harcelé Patterson pendant des mois.

Les protestations culminent le jour de Noël

L'humeur des soldats a atteint le point de rupture en décembre. L'étincelle a été l'annulation d'un navire de transport ancré à Manille. La nouvelle de l'annulation s'est propagée comme une traînée de poudre et le jour de Noël, 4 000 hommes ont défilé sur le quartier général militaire, portant des banderoles. Une bannière comparait même Patterson au commandant et criminel de guerre japonais, Tomoyuki Yamashita, car ils prétendaient tous les deux « ne rien savoir » de ce que faisaient leurs soldats.

Au cours des trois semaines suivantes, l'humeur mutine a pris de l'ampleur. Les soldats des salles de courrier de l'armée à Manille et à Tokyo ont fabriqué des tampons en caoutchouc avec les mots « Pas de bateaux, pas de votes » et ont veillé à ce que le slogan soit apposé sur toutes les lettres sortantes.

À Francfort, des soldats ont défilé sur le quartier général du commandant des troupes américaines en Europe, le général Joseph McNarney, scandant : « Nous voulons rentrer chez nous ! Ils ont été bloqués par des députés armés. Les soldats se sont moqués : « Il a trop peur pour nous faire face. »

En France, des soldats américains ont descendu les Champs-Élysées en brandissant des fusées éclairantes au magnésium et en scandant «Nous voulons rentrer à la maison». 400 autres assemblés au Trocadéro face à la Tour Eiffel.

À Londres, 500 soldats américains ont marché jusqu'au Claridge's Hotel, où ils ont demandé à voir Eleanor Roosevelt, qui était à Londres en mission de bonne volonté. Elle a rencontré une délégation et a écrit le lendemain au général d'armée de l'époque Dwight D. Eisenhower, disant que le mécontentement des soldats était dû à l'incertitude et à l'ennui. « Ce sont de bons garçons, mais s'ils n'ont pas assez à faire, ils auront des ennuis. C'est la nature des garçons, j'en ai peur...

Les communistes contribuent à répandre le mécontentement

Le sujet de la baisse de moral des troupes est devenu un sujet d'éditoriaux et d'articles de journaux. Quelqu'un qui a dû être content était Erwin Marquit. Marxiste de longue date et membre du Parti communiste américain depuis son plus jeune âge, il avait rejoint la Marine en 1945. Mémoires personnels détaillés de Marquit, « Le mouvement de démobilisation de janvier 1946 » (Nature, société et pensée, 2002), raconte avec fierté et en détail comment « les communistes et leurs alliés ont aidé à guider cette explosion de GI en un mouvement puissant et bien organisé ».

Aux yeux de Marquit, tout ralentissement de la démobilisation ne pouvait être dû qu'aux objectifs impérialistes des puissances capitalistes occidentales. En tant que membres du Parti, leur objectif était de résister « aux ambitions ouvertement impérialistes latentes dans le nouveau rôle des États-Unis dans le monde d'après-guerre ».

Le major John Sparrow, dans son impartiale « History of Personnel Demobilization in the United States Army », publiée en 1950, reconnaît l’influence du Parti sur les événements et son effet destructeur sur le moral des soldats et des civils. Bien que ni Sparrow ni Lee n'aient estimé que les actions du CPUSA créé le mécontentement, ils ont convenu qu'ils l'ont amplifié et propagé.

Au fur et à mesure que de plus en plus de soldats montaient à bord des navires pour rentrer chez eux, la « mutinerie » s'estompa. En mars, ce n'était plus qu'un lointain souvenir. Comme le président Truman l'avait fait remarquer avec prévoyance lors d'une conférence de presse le 23 août 1945, « le genre de plan [de démobilisation] que nous avions [nous] n'y changerait rien, quelqu'un ne l'aimerait pas. »


Plus de la scène de ce célèbre baiser du jour V-J à Times Square

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Écrit par : Eliza Berman

La photographie d'Alfred Eisenstaedt d'un marin embrassant une femme à Times Square, après l'annonce de la capitulation japonaise pendant la Seconde Guerre mondiale, a vécu une vie riche en histoire depuis sa prise le 15 août 1945. Souvent appelée “The Kiss,& #8221, il est devenu l'image emblématique de la célébration à la fin de la guerre, un serre-livres en noir et blanc séparant une ère de ténèbres du début d'un temps de paix. Il a également reçu ces dernières années une sorte d'infamie #metoo, après que la femme sur la photo a déclaré que le baiser n'était pas consensuel.

Mais "The Kiss" n'était pas la seule photographie prise ce jour-là, et Eisenstaedt n'était pas non plus le seul photographe à naviguer dans les festivités tumultueuses de la ville de New York. Un autre photographe de LIFE, William C. Shrout, a rapporté au bureau un ensemble différent de négatifs ce jour-là, avec sa propre perspective sur la réponse des gens à la paix.

Alors que les photos de Shrout ont beaucoup en commun avec celles d'Eisenstaedt - les baisers abondaient ce jour-là - elles capturent une chose qu'Eisenstaedt n'aurait pas pu facilement capturer : des images d'Eisenstaedt lui-même. Sur une photo, Eisenstaedt embrasse un journaliste, son appareil photo en bandoulière, dans une pose qui n'est pas sans rappeler celle du célèbre baiser qu'il a photographié ce jour-là. Dans un autre, lui et ces femmes se dirigent vers Shrout, des sourires éclatants sur leurs visages.

Les images de Shrout d'une foule d'autres étreintes anonymes aident à mettre ce célèbre baiser dans son contexte. Et les images de Shrout de l'homme derrière cette photo nous rappellent que, même si un photojournaliste est censé être un témoin impartial de l'histoire, il fait aussi partie de l'histoire dont il est témoin.

Liz Ronk a édité cette galerie pour LIFE.com. Suivez-la sur Twitter @lizabethronk.

Photo emblématique d'Eisenstaedt : un marin américain en liesse serrait une assistante dentaire dans un baiser renversant à un moment de joie spontanée au sujet de la victoire tant attendue de la Seconde Guerre mondiale sur le Japon. Pris le jour V-J, 1945, alors que des milliers de personnes se sont retrouvées à Times Square. Au cours des dernières décennies, cette photographie emblématique a engendré la condamnation, après que Greta Zimmer Friedman, la femme embrassée par le marin (qui aurait été George Mendonsa) ait déclaré que le baiser n'était pas consensuel. En 2019, peu de temps après la mort de Mendonsa à l'âge de 95 ans, une statue du baiser en Floride a été taguée avec des graffitis #metoo.

Alfred Eisenstaedt The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Célébrations du jour V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Le photographe LIFE Alfred Eisenstaedt et un journaliste lors des célébrations de la Journée V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock

Le photographe de LIFE Alfred Eisenstaedt a embrassé un journaliste lors des célébrations de la Journée V-J à Times Square, le 14 août 1945.

William C. Shrout The LIFE Picture Collection/Shutterstock


Pourquoi y a-t-il deux V-J Days ? Les États-Unis célèbrent leur victoire sur le Japon le 15 août, le 2 septembre. Voici pourquoi

Pour tous ceux qui n'ont pas prêté attention aux cours d'histoire, le V-J Day est le jour de la Victoire sur le Japon - le jour qui a marqué la fin de la Seconde Guerre mondiale.

Mais, selon certains calendriers, la fête était déjà célébrée le 15 août. Alors, laquelle est la bonne ?

Certains livres d'histoire montrent que le jour V-J original a eu lieu le 15 août 1945 (14 août aux États-Unis). C'est le jour où les forces japonaises se sont rendues, lorsque l'empereur Hirohito est allé à la radio nationale et a annoncé la capitulation inconditionnelle du Japon.

Cette annonce fait suite au bombardement d'Hiroshima, à la déclaration de guerre de l'Union soviétique contre le Japon, au bombardement de Nagasaki et à un bref coup d'État militaire à Tokyo.

Mais le Centre d'histoire militaire de l'armée américaine reconnaît le jour V-J le 2 septembre de la même année - le jour où le Japon a officiellement signé les documents de reddition à bord de l'USS Missouri dans la baie de Tokyo.

Le film non développé d'un soldat inconnu de la Seconde Guerre mondiale révèle des images jamais vues auparavant

Un peu après 9 heures du matin ce jour-là, le ministre Mamoru Shigemitsu a signé au nom du gouvernement japonais et un général en larmes Yoshijiro Umezu a signé au nom des forces armées.


V-J Day : la reddition officielle du Japon

Le VJ Day, le 2 septembre, commémore la victoire des Alliés sur le Japon pendant la Seconde Guerre mondiale. Le 2 septembre 1945, les Japonais signèrent les documents officiels de capitulation mettant fin à la guerre.

Après la défaite de l'Allemagne en mai 1945, les États-Unis se sont lancés dans un énorme effort logistique pour redéployer dans le Pacifique plus d'un million de soldats d'Europe, des États-Unis et d'autres théâtres inactifs. L'objectif était de terminer le redéploiement à temps pour lancer une invasion du Japon le 1er novembre.

La tâche a dû être entreprise face à des demandes concurrentes de transport maritime pour la démobilisation des troupes de longue date, le redéploiement britannique et les secours civils en Europe. À la fin de la guerre en Europe, quelque 150 000 hommes avaient quitté l'Europe directement pour le Pacifique, mais un transfert plus important des États-Unis avait à peine commencé.

Dans le Pacifique, le général d'armée Douglas MacArthur et l'amiral de la flotte Chester W. Nimitz n'avaient épargné aucun effort pour étendre les ports et les bases prêtes à recevoir l'afflux attendu et à monter des forces d'invasion. Au milieu de l'été 1945, les dirigeants les plus responsables au Japon ont réalisé que la fin était proche. En juin, les partisans d'un règlement négocié s'étaient manifestés ouvertement et le Japon avait déjà envoyé des sondeurs de paix à travers l'Union soviétique, un pays dont il craignait qu'il soit également sur le point d'entrer en guerre malgré un traité de non-agression entre les deux nations.

Dès la conférence de Téhéran fin 1943, le dirigeant soviétique Joseph Staline avait promis d'entrer en guerre contre le Japon, et tous ont convenu à Yalta en février 1945 que l'URSS le ferait trois mois après la défaite de l'Allemagne. Lors de la conférence de Potsdam en juillet 1945, l'Union soviétique a réaffirmé son accord pour déclarer la guerre au Japon. Les États-Unis, la Grande-Bretagne et la Chine ont publié la Déclaration de Potsdam appelant le Japon à se rendre rapidement à peu près au même moment, le président Harry S. Truman a décidé d'utiliser la bombe atomique nouvellement testée contre le Japon en cas de résistance japonaise continue.

Malgré le climat changeant de l'opinion au Japon, l'armée japonaise encore puissante a bloqué les négociations en insistant pour mener une bataille décisive pour défendre les rives de l'empire. Ainsi, le gouvernement japonais a annoncé son intention d'ignorer les termes de la déclaration de Potsdam. En conséquence, le 6 août, un seul B-29 américain des Mariannes a largué une bombe atomique sur Hiroshima. Le 9 août, l'Union soviétique entre en guerre et une deuxième bombe est larguée sur Nagasaki. Le lendemain, le Japon a demandé la paix et le 15 août, la capitulation du Japon a été annoncée.

Le matin du 2 septembre 1945, les délégations alliées et japonaises se sont réunies à bord de l'USS Missouri dans la baie de Tokyo pour la signature officielle des documents de reddition. Après avoir terminé une déclaration introductive éloquente, le général MacArthur ordonna aux représentants du Japon de signer les deux instruments de capitulation, un pour les gouvernements allié et japonais. Ils étaient suivis par des représentants des États-Unis, de la Chine, du Royaume-Uni, de l'Union soviétique, de l'Australie, du Canada, de la France, des Pays-Bas et de la Nouvelle-Zélande. La Seconde Guerre mondiale était officiellement terminée et le président Truman a déclaré que le 2 septembre serait la journée officielle de la VJ.


Après le V-J Day, les Américains voulaient se retirer de la scène mondiale

Il y a vingt-cinq ans, la plus grande conflagration de l'histoire du monde a finalement été étouffée. Après avoir vu deux de ses villes détruites par des bombes atomiques, l'empereur Hirohito a annoncé à la radio à son peuple que le Japon se rendrait. Une vague de célébrations presque tumultueuses a éclaté à travers les États-Unis et d'autres nations alliées. À Londres et à New York, les employés de bureau ont jeté du ruban adhésif et des papiers par leurs fenêtres pour couvrir les passants de confettis impromptus, et La vie Alfred Eisenstaedt du magazine a pris une photo emblématique – et maintenant controversée – d'un marin embrassant une infirmière au milieu des réjouissances à Times Square.

Cette image est souvent considérée comme un emblème de ce que ressentaient les Américains à la fin de la guerre. Le récit traditionnel soutient que les États-Unis étaient revigorés et confiants, le maître du monde après avoir vaincu les nazis et soumis le Japon impérial à la bombe. Après la capitulation des Japonais et la fin de la guerre la plus destructrice de l'histoire, les Américains ont sagement endossé le rôle de leader mondial qu'ils avaient esquivé après la Première Guerre mondiale.

La plupart de ce récit est faux, et comprendre les conséquences de la guerre peut donner aux Américains des informations précieuses sur la crise provoquée par le coronavirus. Bien que la plupart des Américains soient heureux que la guerre soit terminée, beaucoup ont ressenti une vive anxiété quant à la façon dont l'économie réagirait à la fin de la guerre. Près de 10 millions d'Américains avaient été enrôlés dans les forces armées, et ils voulaient désespérément rentrer chez eux et récupérer tous les emplois disponibles avant leur disparition : ils se souvenaient tous de la Grande Dépression, et les taux de chômage étaient à deux chiffres en 1941 avant la le projet a commencé pour de bon. Personne ne pouvait dire avec certitude si l'économie privée prendrait le relais alors que les dépenses militaires s'effondraient, et les GI voulaient trouver du travail avant que les emplois ne s'épuisent. Les GI à l'étranger ont commencé à faire pression sur leurs membres du Congrès et à protester contre la lenteur avec laquelle ils étaient démis de leurs fonctions, et le secrétaire à la guerre a été brûlé en effigie à Guam.

Ils n'étaient pas les seuls à vouloir ramener les garçons. Harold Ickes, l'un des principaux architectes du New Deal, a averti que les mines de charbon du pays manquaient de main-d'œuvre. À moins que l'armée ne renvoie 30 000 mineurs, a-t-il dit, pour qu'ils puissent retourner au travail, l'économie américaine se bloquerait et la reprise de l'Europe s'arrêterait. L'armée, qui ne voulait pas déclencher une frénésie de lobbying pour le licenciement des circonscriptions privilégiées, s'est retournée et a rendu furieux le Congrès et l'exécutif.

Pendant ce temps, chez eux, les ouvriers de l'industrie voulaient des augmentations de salaire après avoir évité les grèves pendant des années pour contribuer à l'effort de guerre. En novembre 1945, l'UAW a lancé une grève nationale de centaines de milliers de travailleurs contre GM et a lancé une vague de grèves nationales qui s'est poursuivie tout au long de 1946. Au cours de cette année, plus de 5 millions de travailleurs se sont mis en grève pour des augmentations de salaire qu'ils estimaient être dues. après des années sans agitation ouvrière. Ils avaient raison : alors que les contrôles des prix et le rationnement en temps de guerre étaient assouplis, l'inflation a grimpé à deux chiffres. Il n'est pas étonnant que le marché boursier ait perdu près d'un quart de sa valeur dans un marché baissier qui a duré de mai à octobre 1946. Sans surprise, les républicains ont balayé les démocrates de la Chambre et du Sénat lors des élections de mi-mandat de 1946.

Au milieu de cette agitation intérieure, la dernière chose que la plupart des Américains voulaient était d'assumer des responsabilités mondiales supplémentaires. Certains espéraient que l'Union soviétique et les États-Unis maintiendraient l'alliance en temps de guerre et éviteraient ainsi les conflits, d'autres que le Royaume-Uni équilibrerait contre les Soviétiques en Europe, d'autres encore que tous les pays régleraient leurs différends pacifiquement au sein des nouvelles Nations Unies. Ce n'est qu'avec de grandes difficultés que l'administration Truman a accepté le nouveau rôle américain dans le monde et a ensuite persuadé le peuple américain de soutenir une politique étrangère anti-soviétique.


Pourquoi les soldats de la Seconde Guerre mondiale se sont mutinés après le jour V-J - HISTOIRE


Le jour J est un terme militaire désignant le début d'une opération militaire.

Le jour J dans l'histoire moderne fait référence à ce qui s'est passé le 6 juin 1944 - le jour où le Bataille de Normandie a commencé.

C'était un effort énorme impliquant des mois de préparations secrètes. Des milliers de soldats alliés ont débarqué sur les plages de Normandie, dans le nord de la France, au début de la bataille pour libérer l'Europe continentale de l'occupation nazie.

Le jour J a marqué le tournant de la Seconde Guerre mondiale lorsque les forces alliées ont commencé à gagner leur combat contre les puissances de l'Axe.

L'invasion portait le nom de code Overlord.

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Le jour V-E signifie le jour de la Victoire en Europe.
Il marque un événement très important dans la Seconde Guerre mondiale - la fin de la guerre avec l'Allemagne le mardi 8 mai 1945.
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V-J Day signifie Victoire au Japon.
Il s'agit d'un événement très important de la Seconde Guerre mondiale - le jour où le Japon s'est rendu aux Alliés après près de six ans de guerre, le 15 août 1945.

La fin de la guerre a été marquée par des vacances de deux jours au Royaume-Uni, aux États-Unis et en Australie.

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Les Forcer le public a été initialement conçu en 1885 lorsque le roi Léopold II des Belges, qui tenait l'État indépendant du Congo comme sa propriété privée, a ordonné à son secrétaire à l'Intérieur de créer des forces militaires et de police pour l'État. Peu de temps après, au début de 1886, le capitaine Léon Roger (des carabiniers de l'armée belge) a été envoyé au Congo avec l'ordre d'établir la force. Quelques mois plus tard, le 17 août, il est promu « Commandant de la Force publique ». [3] Un certain nombre d'autres officiers et sous-officiers belges ont également été dépêchés sur le territoire en tant que noyau du corps des officiers. Les officiers de la Forcer le public étaient entièrement européens. Ils comprenaient un mélange de soldats belges réguliers et de mercenaires d'autres pays attirés par la perspective de la richesse ou simplement attirés par l'aventure du service en Afrique.

Pour commander son Forcer le public, Léopold II a pu s'appuyer sur un mélange de volontaires (officiers réguliers détachés de l'armée belge), de mercenaires [4] et d'anciens officiers des armées d'autres nations européennes, notamment celles de Scandinavie, d'Italie et de Suisse). Pour ces hommes, le service dans l'État indépendant du Congo offrait une expérience militaire, une aventure et, selon eux, une opportunité de participer à une entreprise humanitaire. De 1886 à 1908, le corps des officiers se composait de 648 Belges, 112 Italiens, 53 Danois, 47 Suédois, 26 Norvégiens et de plus petits nombres recrutés dans d'autres pays, comme le Royaume-Uni et les États-Unis. [5]

Au service de ces officiers européens se trouvait une troupe africaine ethniquement mélangée, qui est finalement devenue comparable aux askaris déployés par d'autres puissances coloniales européennes. Beaucoup ont été recrutés ou enrôlés dans les « tribus guerrières » du Haut-Congo, d'autres étaient des mercenaires [6] venus de Zanzibar et d'Afrique de l'Ouest [4] (Haoussas nigérians). Le rôle demandé au Forcer le public était à la fois celui de la défense du territoire de l'État libre et celui de la pacification interne. [7] Dans les années 1890, le Forcer le public a vaincu les esclavagistes africains et arabes au cours de la guerre congo-arabe (1892-1894), qui a fait des dizaines de milliers de victimes. [6]

Au fur et à mesure que le temps passait, le Forcer le public a commencé à recruter de plus en plus et à s'appuyer sur des officiers belges et des soldats congolais natifs, de sorte que les mercenaires étrangers blancs et noirs avaient été pour la plupart éliminés en 1908. [4]

Atrocités Modifier

Sous Léopold II le Forcer le public a été décrite comme une « armée exceptionnellement brutale ». [6] L'un des principaux objectifs de la Force était de faire respecter les quotas de caoutchouc et d'autres formes de travail forcé. Armés d'armes modernes et de la chicote, un fouet de taureau en peau d'hippopotame, les soldats de la FP prenaient et maltraitaient souvent des otages. Des rapports de missionnaires étrangers et de fonctionnaires consulaires détaillent un certain nombre de cas où des Congolais et des Congolaises ont été fouettés ou violés par des soldats de la Force publique, sans être retenus par leurs officiers et sous-officiers. Ils ont incendié des villages qu'ils considéraient comme récalcitrants. Il existe des preuves, y compris des photographies, que les soldats de la FP ont coupé des mains humaines, soit comme trophées, soit pour montrer que les balles n'avaient pas été gaspillées, [8] ou (en coupant les membres des enfants) pour punir les parents considérés comme ne travaillant pas dur. assez dans les plantations de caoutchouc. [9]

Pendant la période de l'État libre, le Forcer le public souffrait de problèmes institutionnels. Au cours des premières années de la force, des mutineries de soldats noirs se sont produites à plusieurs reprises. Au début des années 1890, une grande partie de la partie orientale de l'État libre était sous le contrôle des marchands d'ivoire et d'esclaves arabes (bien que le gouvernement ait pu rétablir le contrôle sur l'est au milieu des années 1890). [10] Les problèmes d'organisation étaient également assez répandus pendant l'ère de l'État libre. Avec beaucoup Forcer le public les détachements étant stationnés dans des zones reculées du territoire, certains officiers ont commencé à utiliser des soldats sous leur contrôle pour promouvoir des programmes économiques privés plutôt que de se concentrer sur des préoccupations militaires. [11] À la fin de 1891, la force comptait 60 officiers, 60 sous-officiers et 3 500 soldats noirs. Les tribus et les milices amies étaient souvent utilisées pour aider à exercer un contrôle sur les régions les plus éloignées de l'État libre. [12] En 1900, la Force publique comptait 19 000 hommes. [13]

Organisation et rôle Modifier

Après la prise de contrôle de l'État libre par le gouvernement belge en 1908, les nouvelles autorités réorganisèrent le Forcer le public. Ce processus a été assez lent, cependant, et n'a été achevé que pendant la Première Guerre mondiale. [14] Bien que la nouvelle administration belge ait été « plus éclairée » que son prédécesseur, elle a quand même essayé de maintenir le coût de l'armée coloniale bas. En conséquence, la proportion d'officiers belges commissionnés aux askaris (environ un à cent) était très faible par rapport aux normes de la plupart des armées coloniales de cette période. [4] L'armement de la Forcer le public est également resté pour la plupart obsolète en raison des contraintes budgétaires strictes imposées à l'administration coloniale. La plupart des askaris étaient armés de fusils à un coup de 11 mm Albini-Braendlin, bien que les cadres et unités blancs du Katanga aient reçu de meilleurs fusils Mauser modèle 1889. Les autres armes comprenaient des mitrailleuses Maxim, un plus petit nombre de mitrailleuses Madsen, des canons Nordenfelt de 4,7 cm et Krupp de 7,5 cm. [15]

Les uniformes de l'ancien État libre sont restés en usage parmi les Forcer le public jusqu'à la Première Guerre mondiale : les officiers belges portaient des uniformes blancs jusqu'à la fin de 1914, [16] tandis que l'uniforme bleu (avec une bordure rouge autour du cou et le long de l'ouverture avant), le fez rouge et la ceinture des askaris ont été progressivement supprimés dans une série de changements entre 1915 et 1917. [17] Par la suite, les officiers et les askaris portaient une variété d'uniformes kaki. [18]

Les Forcer le public était organisé en 21 compagnies distinctes (numérotés à l'origine mais connus plus tard uniquement par leur nom) comptant chacune entre 225 et 950 hommes, ainsi qu'une unité d'artillerie et une unité du génie. L'ensemble de la force comptait plus de 12 100 hommes. Les entreprises étaient les suivantes : Aruwimi, Bangala, Bas-Congo, Cateracts, Équateur, Ituri, Kasai, Kwango, Lac Léopold II, Lualaba, Lulongo, Makrakas, Makua-Bomokandi, Ponthiérville, Rubi, Ruzizi-Kivu, Stanley Falls, Stanley Pool, Oubangui et Uélé-Bili. Il y avait aussi six camps d'entraînement de recrues contenant plus de 2 400 hommes. [19]

Les sociétés distinctes qui composent le Forcer le public finalement passé à plus de 600 hommes chacun. Leurs unités constituantes, appelées détachements, étaient si largement dispersées que la force n'avait aucune valeur militaire réelle. La majeure partie de ces sous-unités se composait plutôt de petites garnisons dans des emplacements fixes, avec des fonctions de police locale. [20] Il était prévu que chaque société administrative forme une Compagnie Marche de 150 hommes. Chaque Marches ou compagnie de campagne devait avoir quatre officiers et sous-officiers belges plus entre 100 et 150 askaris. En principe, les compagnies comprenaient deux ou trois pelotons de 50 hommes. Il devait y avoir suffisamment d'entreprises pour former trois Marches bataillons. Huit soldats congolais ont été promus sous-officiers. [21]

Les 2 875 hommes de la Troupes du Katanga constitué une force semi-autonome de six compagnies : quatre de marche et deux autres fantassins, plus une compagnie de cyclistes et un quartier général de bataillon. En plus il y avait le Compagnie d'Artillerie et de Génie (Compagnie d'artillerie et du génie) occupant le fort de Shinkakasa à l'embouchure du fleuve Congo à Boma. Le fort contenait huit canons de 160 mm habités par 200 hommes, [22] plus une force auxiliaire de taille égale, qui a vu peu ou pas de service pendant la guerre.

Première Guerre mondiale Modifier

En 1914, le Forcer le public, y compris les compagnies katangaises, totalisaient environ 17 000 askaris avec 178 officiers blancs et 235 sous-officiers blancs. La plupart servaient dans de petites garnisons statiques appelées poste avec principalement un rôle policier. Avec le déclenchement de la Première Guerre mondiale, les unités katangaises ont été organisées en bataillons (Ie, IIe et IIIme) pour le service militaire en Rhodésie du Nord et dans les districts frontaliers de l'Est du Congo belge. Les Forcer le public a pu assembler un autre bataillon à partir d'unités plus petites appelées à l'origine le IIIe, mais a été remplacé par le 11e pour éviter toute confusion avec le bataillon Katanga IIIe.

Pendant la Première Guerre mondiale (1914-1918), un Forcer le public servi contre les forces coloniales allemandes au Cameroun et en Afrique orientale allemande (Tanzanie, Rwanda, Burundi), dans le cadre de la campagne d'Afrique de l'Est. Les Forcer le public se sont bien comportés sur le champ de bataille, gagnant le respect de leurs alliés britanniques et portugais, ainsi que celui de leurs adversaires allemands.

A partir de 1916, le Forcer le public a grandi pour atteindre une force de trois mobiles Groupes (brigades), Kivu, Ruzizi et Tanganyika, comprenant un total de 15 bataillons, de la garnison statique et de la police de 1914. Cependant, il a fallu attendre la fin de 1915 pour le Forcer le public pour terminer les préparatifs d'une offensive à grande échelle sur la colonie allemande de l'Afrique orientale allemande. Les puissances alliées, l'Empire britannique et la Belgique, ont lancé une attaque coordonnée contre la colonie allemande en 1916, le commandant belge de la Forcer le public, le lieutenant-général Charles Tombeur, avait rassemblé une armée de 15 000 hommes soutenus par des porteurs locaux et s'était avancé jusqu'à Kigali. Kigali est prise le 6 mai 1916. L'armée allemande stationnée en Urundi est contrainte de battre en retraite par la supériorité numérique de l'armée belge, et le 17 juin 1916, le Ruanda-Urundi est occupé. Les Forcer le public et la Force britannique du lac a alors commencé une poussée pour capturer Tabora, un centre administratif de l'Afrique orientale allemande centrale. L'armée a ensuite pris Tabora le 19 septembre après de violents combats. [23] [24] Au moment de la bataille de Tabora en septembre 1916, environ 25 000 hommes étaient sous les armes pendant la guerre, leurs actions étaient soutenues par plus de 260 000 porteurs locaux. [24] En 1916, Charles Tombeur est nommé gouverneur militaire des Territoires d'Afrique orientale occupés par la Belgique. Après l'offensive de Mahenge et la capture de Mahenge en 1917, l'armée belge congolaise contrôlait environ un tiers de l'Afrique orientale allemande. [24]

Entre-deux-guerres Modifier

Après la Première Guerre mondiale, comme indiqué dans le traité de Versailles, l'Allemagne a été forcée de céder le « contrôle » de la partie occidentale de l'ancienne Afrique orientale allemande à la Belgique. Le 20 octobre 1924, le Ruanda-Urundi (1924-1945), qui comprenait l'actuel Rwanda et le Burundi, devint un territoire sous mandat de la Société des Nations sous administration belge, avec Usumbura comme capitale. [25]

Le 10 mai 1919, l'administration coloniale belge publia un décret réorganisant formellement le Forcer le public en deux branches. Les troupes campées avait pour mission de garder la frontière et de protéger la colonie des agressions extérieures, tandis que le troupes en service territorial était responsable du maintien de la sécurité intérieure. Battalions from the latter were assigned to every provincial capital, while companies were stationed at each district headquarters. [26]

Seconde Guerre mondiale Modifier

After Belgium had surrendered to Nazi Germany on 28 May 1940, His Excellency Pierre Ryckmans, Governor-General of the Belgian Congo, decided that the colony would continue to fight on the side of the Allies. [27] With Belgium occupied, the contribution to the Allied cause by the Free Belgian Forces from the Belgian Congo was primarily an economic one providing copper, wolfram, zinc, tin, rubber, cotton and more. Already prior to the war uranium from the Shinkolobwe mine had been shipped to New York it was later used in the Manhattan Project to produce the atomic bomb for Hiroshima. [24] The military contribution was also important: the Force Publique grew to 40,000 in the course of the War, formed into three brigades, a river force and support units. [28] It provided detachments to fight Italian forces during the East Africa Campaign and serve as garrisons in West Africa and the Middle East.

At the end of 1940, the XI th Battalion of the Force Publique was placed at the disposal of the British forces in the Anglo-Egyptian Sudan. The 3rd Brigade of the Force Publique, together with the XI th battalion (5,700 men), took part in the campaign in Abyssinia in Italian East Africa, arriving from the Congo via the Sudan. The troops took Asosa and Gambela with little resistance, and shelled Italian forces at Saïo on 8 June 1941. [24] Their retreat cut off, the Italian troops surrendered to General Auguste-Édouard Gilliaert on 7 July 1941, and included nine generals, among them Generals Pietro Gazzera and Count Arconovaldo Bonaccorsi, 370 officers, and 2,574 noncoms and 1,533 native soldiers. [24] About 2,000 additional native irregulars were sent home. Les Force Publique lost about 500 men during the East Africa Campaign, [29] among them 4 Belgians. [24]

Les Force Publique then helped to establish an overland route from Lagos through Fort Lamy and the Sudan to Cairo. Between 1942 and 1943, an expeditionary force of 13,000 was sent to Nigeria. Nine thousand of these troops served in Egypt and Palestine. They returned to the Belgian Congo at the end of 1944 without having seen active service. [30]

Les Force Publique also sent the 10th Belgian Congo Casualty Clearing Station to the battle zone. Between 1941 and 1945, some 350 Congolese and 20 Belgians, under the command of Medical Colonel Thomas, worked together with the British medical services in Abyssinia, Somaliland, Madagascar and Burma. They especially proved their value serving with the Indian XXXIII Corps on the Upper Chindwin, where they were attached to the 11th (East Africa) Division. [31] During the confusion inherent in jungle fighting, the Belgian medical unit found itself on one occasion in advance of the front line troops. This incident was later used by British officers to motivate the fighting troops to greater efforts ("even a hospital can do better"). [32]

Final stages of Belgian rule Edit

At the end of 1940, the FP headquarters, recognising the need for aviation support for the force, began forming the Aviation militaire de la Force Publique equipped with requisitioned civilian machines and based at N'Dolo Airport in Leopoldville. The first machine purchased for the force was a de Havilland DH.85 Leopard Moth that entered service on 9 October 1940. [33]

For the remainder of the period of Belgium's rule, the Force Publique continued its joint military and police role, split into territorial units, charged with maintaining public order, and mobile units (between the wars known as unites campees) charged with territorial defence. There was a mutiny by the XIV battalion at Luluabourg in 1944.

In 1945, the FP mobile units consisted of 6 battalions of infantry (the V battalion at Stanleyville, the VI battalion at Watsa, the VIII battalion at Luluabourg, the XI battalion at Rumangabo, the XII battalion at Elizabethville, and the XIII battalion at Léopoldville), 3 reconnaissance units, military police units, a brigade under training at Camp Hardy, still under construction at Thysville, 4 coastal defence guns, and a small aviation element including 2 De Havilland DH.104 Doves. [34]

Between 1945 and 1960, Belgium continued to organise the Force Publique as an entity cut off from the people that it policed, with recruits serving in tribally mixed units and no more than a quarter of each company coming from the province in which they served. Tightly disciplined and drilled, the Force Publique impressed visitors to the Belgian Congo with its smart appearance, but a culture of separateness, encouraged by its Belgian officers, led to brutal and unrestrained behaviour when the external restraints of colonial administration were lifted in 1960. The infamous chicote was only abolished in 1955. The Belgian Government made no effort to train Congolese commissioned officers until the very end of the Colonial period, and there were only about 20 African officer cadets at military schools in Belgium on the eve of Independence. A separate gendarmerie was organised in 1959 drawn from the Territorial Service Troops of the FP. By July 1959, a total of 40 companies and 28 platoons of gendarmerie were either formed or in training. [35]

In 1960, the Force Publique comprised 3 groupements (Groups) each of which covered two provinces. [36] The 1st groupement had its headquarters at Elisabethville in Katanga Province, according to Louis-Francois Vanderstraeten. [37] The 2nd groupement covered Léopoldville and Equateur. The 3rd groupement, commanded by a colonel whose headquarters was at Stanleyville, grouped F.P. units in Kivu and Orientale Province (PO). It comprised 3 infantry battalions (each of approximately 800 men), seemingly including 6 Battalions at Watsa (under Lieutenant Colonel Merckx in 1960), [38] 2 battalions of Gendarmerie (each of approximately 860 men), a reconnaissance squadron (jeeps, trucks and armoured M8 Greyhound vehicles – approximately 300 men), a transport company, a military police company (approximately 100 men), a heavy mortar platoon, a combat engineer company and a training centre at Lokandu. [39]

Organization Edit

Vanderstraeten reported the dispositions of the Force Publique in July 1960 as: [40]

  • Leopoldville Province: Headquarters FP (French: FP QG), HQ 2nd Groupement, the 13th Infantry Battalion, and 15th Gendarmerie Battalion in Leopoldville itself, 4th Brigade with 2nd and 3rd Infantry Battalions at Thysville, along with 2nd Reconnaissance Squadron, HQ Lower River Defences (EM Défense du Bas-Fleuve or EM DBF) at Boma, plus 3 detached gendarmerie companies and 6 detached gendarmerie platoons. The EM DBF probably directed what remained of the coastal defence guns listed above in 1945. : HQ 4th Gendarmerie Battalion at Coquilhatville, 2nd Instruction Centre at Irebu (17 OSO, 1214 GS), 3 detached gendarmerie companies, 4 detached gendarmerie platoons. Total estimated personnel in the province was 46 Officiers et sous-officiers (OSO) and 2239 Grades et soldats (GS). : HQ 3rd Groupement, 5th Infantry Battalion, and 16th Gendarmerie Battalion at Stanleyville, 6th Infantry Battalion at Watsa, 3rd Reconnaissance Squadron at Gombari, 3 detached gendarmerie companies and 4 detached gendarmerie platoons. Estimated total personnel authorised for the province was 150 OSO and 3456 GS. : 3rd Instruction Centre, Lokandu (17 OSO and 1194 GS), 11th Infantry Battalion at Rumangabo, HQ 7th Gendarmerie Battalion at Bukavu, 2 gendarmerie companies at Bukavu, 2 detached gendarmerie companies, and 4 detached gendarmerie platoons. Estimated total personnel authorised for the province was 76 OSO and 2870 GS. : HQ 1st Groupement, 12th Infantry Battalion, 10th Gendarmerie Battalion, one military police company, and groupement logistics units at Elisabethville. 1st Instruction Centre at Kongolo (17 OSO and 1194 GS), 1st Battalion de Garde and an anti-aircraft battery at Kolwezi, 1st Reconnaissance Squadron at Jadotville. Estimated total personnel authorised for the province was 142 OSO and 4438 GS. : 9th Gendarmerie Battalion and 8th Infantry Battalion at Luluabourg.

Total strength of the Force Publique immediately prior to independence was 22,403 Congolese regular soldiers and NCOs, 599 European NCOs, and 444 European officers. [2]

Commanders Edit

The last 15 commanders of the Force Publique were: [41]

  • Lt-Col. Louis Paternoster, May 1907 – December 1907
  • Col. Joseph Gomins, May 1908 – May 1909
  • Col. Albéric Bruneel, May 1909 – March 1911
  • Lt-Col./Col. Auguste Marchant, March 1911 – January 1916
  • Maj-Gen. Charles Tombeur, 1916 – May 1918
  • Maj-Gen. Philippe Molitor, 1918 – April 1920
  • Lt-Col./Col. Frederik-Valdemar Olsen, 1920 – August 1924
  • Col./Maj-Gen. Paul Ermens, 1925 – July 1930 , July 1930 – July 1932
  • Col. August Servais 1932 – November 1933
  • Col/Maj-Gen. Émile Hennequin, April 1935– November 1939
  • Lt-Col/Col. Auguste Gilliaert, November 1939– December 1940
  • Lt-Gen. Paul Ermens, December 1940 – August 1944
  • Maj-Gen./Lt-Gen. Auguste Gilliaert, August 1944 – 1954
  • Maj-Gen. Émile Janssens, 1954 – July 1960

On 5 July 1960, five days after the country gained independence from Belgium, the Force Publique garrison in Léopoldville mutinied against its white officers (who had remained in complete command) and attacked numerous European and Congolese targets. The immediate incident sparking the mutiny was reported to have been a tactless speech made by the Belgian general commanding the FP to African soldiers in a mess hall at the main base outside Léopoldville, in which he stated that Independence would not bring any change in their status or role. Lieutenant General Émile Janssens's intention may only have been to stress the need for continued discipline and obedience to orders, but the impact on the soldiers, unsettled by the demands of maintaining order during Independence celebrations and fearful that they would be excluded from the benefits of the new freedom, was disastrous. The outbreak caused fear amongst the approximately 100,000 Belgian and other European civilians and officials still resident in the Congo and ruined the credibility of the new government as it proved unable to control its own armed forces. For example, the white community in Luluabourg was besieged in improvised fortifications for three days until rescued by a Belgian Army paratroop drop.

This violence immediately led to a military intervention into Congo by Belgium in an ostensible effort to secure the safety of its citizens (the earlier Luluabourg intervention had been against orders). The re-entry of these forces was a clear violation of the national sovereignty of the new nation, as it had not requested Belgian assistance.

Soon afterwards, after an extraordinary meeting of ministers of the new Congolese Government at Camp Leopold on 8 July, the FP was renamed as the Congolese National Army (Armée Nationale Congolaise (ANC)), and its leadership was Africanised.

The chain of events this started eventually resulted in Joseph Mobutu (Mobutu Sésé Seko), a former Sergeant-Major in the FP who had been promoted to Chief of Staff of the ANC by Prime Minister Patrice Lumumba, gaining power and establishing his dictatorial kleptocracy. His regime was to remain in power until May 1997.

Prior to independence, the air component of the Force Publique (Avi / or Avimil, Aviation militaire de la Force publique) was based mainly at the N'Dolo airport, Leopoldville. Avimil's roles included the transportation of passengers, medical supplies and other goods, as well as undertaking connecting flights and recognition duties. Between 1944 and 1960 the following unarmed aircraft and helicopters were used by Avimil:

    -4B (V-40 to 46) Mk.I AS.10 6 (A-21 to 26) AS.65 6 (C-31 to 36)
  • 12 De Havilland DH.104 Dove (D-10 to 22)
  • 1 De Havilland DH.114 Heron 2 (OO-CGG)
  • 2 Sikorsky H-19D (S-41 & 42)
  • Two Sikorsky S-55 (S-43 & 44)
  • 3 Sud Aviation Alouette II SE.3130 (Artouste) (A-51 to 53)
  • 3 Piper L-18C Super Cub (P-61 to 63)

At independence on 30 June 1960, Avimil was placed under the control of the new government of the Republic of the Congo, and continued its missions until 20 July 1960. On this date the chief of Belgian forces in the Congo ordered the assembly of non-Congolese personnel and operational aircraft ('des appareils en état de vol') at the Belgian base at Kamina. On 23 August they were transferred to Elizabethville, and on 26 August officially turned over to the secessionist State of Katanga. [33]


The French Mutiny

There is, after all, a limit to what men will put up with, and early in 1917 the French Army reached that limit.

When the year 1917 opened, the French Army had lost—in men killed, dead of wounds, captured, or simply “missing”—some 1,300,000 men. Reflecting on this, the French government at last nerved itself to relieve Marshal Joffre, and it replaced him with General Robert Nivelle, who had done well at Verdun and who believed that he knew how to break the German line. In the spring of 1917 Nivelle was allowed to conduct an all-out offensive along the Chemin des Dames , near Soissons.

Nivelle had devised certain tactical innovations which, he was convinced, would fracture the German lines quickly. His offensive would not be long-drawnout, like all former ones it would be short, sharp, and decisive, and although both the government and the pessimistic Pétain grew very skeptical, Nivelle was a persuasive sort and he had his way. On the morning of April 16 the big fight began. To learn what came of it read Dare Call It Treason by Richard M. Watt.

What came of it was disaster followed by mutiny. Nivelle was as wrong as Joffre, Haig, and Falkenhayn, and all the rest. Instead of a breakthrough there was unredeemed slaughter, after which the French soldier concluded that he had had enough. The French Army mutinied: not en masse or by prearrangement, but by individual units, battalions, and divisions, spontaneous “walk outs” by men who were not asking anything in particular except an end to senseless killing. By the end of May the Army was almost wholly paralyzed, yet the mutinous troops were not actually a revolutionary force. They were just men who were in utter despair and who had made up their minds to make no more offensives.

The Army in short was in revolt, but it never formulated its demands and it formed no revolutionary councils. It created a situation which the organized leftist elements in the French Republic—numerous, active, and looking for an opening—did not recognize until it was too late. In the spring of 1917 France might have gone the way Russia went. All of the elements were there, yet they never quite combined to make a revolution.

A good deal is owed to Pétain. As in 1940, he became the trustee in bankruptcy, the difference in 1917 being that the nation still had substantial assets. The mutinous soldiers did not want to see either a German victory or a complete overturn of French society they just wanted not to be wasted in offensives which had no chance to succeed. Taking over the supreme command of the Army, Pétain restored obedience: partly by giving the soldiers decent treatment, partly by abstaining from making senseless attacks on impregnable trench systems, and partly by a program of fairly stern repression. By the narrowest of margins, he kept the Army from disintegrating and so kept France from following the Russian pattern.

It is a strange and completely fascinating story that Mr. Watt recounts. The strangest part about it is the way in which the Army kept this mass mutiny more or less secret. Neither the Germans, the Allied powers, nor even the French people really knew what was happening. To this day the full story has not been told. As Mr. Watt says, the tale “trails off into silence.” The Army was nursed back to the point where it would at least obey its officers and defend the trenches, and in 1918 it was finally ready to take part in the counteroffensive which drove the Germans out of France and led to the Armistice. There are still gaps in the story of just how this was done. Perhaps the French Academy summed it up when, welcoming Pétain to membership, it apostrophized him: “You have discovered this: that fire kills .” And for a final word, Mr. Watt’s verdict is as good as any:

Dare Call It Treason, by Richard M. Watt. Simon and Schuster. 344 pp. $5.95.

“Perhaps the Army revolts of 1917 had their uses. Maybe it is unfair to label this convulsion of exhausted troops a ‘mutiny.’ At any rate, none dare call it treason.”


World War II Fact: Some Nazi Military Units Kept Fighting Even After Germany Surrendered

Some could not quite believe it was all over. They had longed for an end to the war in Europe for years. “Then suddenly it was upon them all and the impact of the fact was a thing that failed to register–like the death of a loved one,” the historian of the U.S. 3rd Infantry Division wrote that year.

At midnight on September 3, 1945, six years to the day after Britain had gone to war with Germany, Dr. Dege had the dubious honor of being the commander of the last German unit to surrender to the Allies. It was four months after the defeat of Hitler’s Reich. It was said that one of his first questions after the surrender was, “Is the Führer really dead?”

It was said on May 8, 1945, that some of the victors wandered around in a daze. They were puzzled by a strange silence. The guns were no longer firing the permanent barrage, their constant companion, during those last months since they had crossed the Rhine.

Some could not quite believe it was all over. They had longed for an end to the war in Europe for years. “Then suddenly it was upon them all and the impact of the fact was a thing that failed to register–like the death of a loved one,” the historian of the U.S. 3rd Infantry Division wrote that year.

On that day in May, a combat engineer sergeant serving with General George S. Patton, Jr.’s Third Army in Austria wrote to his wife, “The war’s over! All we can think about is, thank God, thank God … nobody is going to shoot at me any more. I can’t be killed. I have made it!” Medal of Honor Recipient Audie Murphy, recuperating from his three wounds in Cannes, went out into the crowds celebrating the great victory. “I feel only a vague irritation,” he wrote later. “I want company and I want to be alone. I want to talk and I want to be silent. There is VE Day without, but no peace.”

Pockets of German Resistance Remained

Most of the GIs were not given, however, to philosophizing. They simply got blind drunk instead. It was Tuesday May 8, 1945—Victory in Europe Day. It was all over. The Germans were beaten at last. There was peace again. Were the Germans really beaten? Was there really peace in Europe?

Over the past few weeks, the great Allied armies had swept through Hitler’s vaunted “1,000 Year-Reich,” which had lasted 12 years and five months, occupying everything from great, if shattered, cities to remote intact villages and hamlets. But in their urgent drive to kill the Nazi beast, they had left great swaths of territory in German hands. There were German outposts everywhere over hundreds of miles in Germany itself and in the former German-occupied countries, which seemed to come under no one’s control save that of the local commanders.

In the area of Dessau, where the U.S. and Soviet Armies had failed to link up, the entire German infrastructure still functioned. For nearly two months, the locals ran their own post offices, telephone exchanges, and so on, guarded by a sizeable force of German soldiers, with the Allies totally unaware of the situation. Farther north in the area of the German border, SS troops still held out in the forests around Bad Segeberg. Well dug in, they refused to surrender until the commander of the British 11th Armored Division grew sick of the situation. He was not going to risk any more deaths in his division, which had suffered casualties enough since Normandy. Instead, he ordered the commander of the German 8th Parachute Division to do the job for him. Thus, during the week after the war was officially over, German fought German to the death.

The “Night of the Long Knives” and the Battle of Texel

These were not the only ones. On the Dutch island of Texel, across from the important German naval base of Den Heldern, a full-scale mini war had been under way since the end of April 1945. At that time, the 82nd Infantry Battalion, made up of Russian former prisoners of war from Soviet Georgia under some 400 German officers and noncommissioned officers, had been preparing to fight the Canadians who were advancing into Holland. The ex-POWs believed resistance would mean their death in combat or forced repatriation to Russia where again they might well be put to death as traitors.

Instead of fighting for the Germans, they had mutinied under a broad-shouldered former pilot, Lieutenant Sjalwas Loladze. He argued that if they could take their German superiors by surprise and equip themselves with whatever artillery they could find on the island, they would be able to hold out until Canadian paratroopers dropped on Texel and relieved them.

Thus it was that they carried out their own “night of the long knives” in late April. In one night they slaughtered their German officers and NCOs in their beds, some 250 of them, and took the rest of them prisoner. The battalion commander, a Major Breitner, could not be found in his quarters. That was not surprising. He was in bed with his mistress, a local Dutch girl. Hearing the midnight bursts of firing, Breitner thought the Canadians had landed, but he soon discovered that German weapons were being fired and that his troops had mutinied. At gunpoint, he forced a local fisherman to row him over to Den Heldern and alarmed the authorities there.

The next day, the Battle of Texel commenced. The Germans advanced three battalions, some 3,500 men in all, and they soon forced the Georgians to retreat. Still, the former prisoners refused to surrender. Down to 400 men by May, they continued the bitter struggle in which no quarter was given or expected. When a Georgian was taken prisoner by the Germans, he was stripped of his uniform and shot on the spot. The ex-POWs had an even simpler method. They tied bundles of their prisoners together and attached a single grenade to them. It was bloody, but efficient, they thought. Besides, it saved their dwindling supply of ammunition.

While the Canadians, who now occupied that part of Holland, looked on impotently (or so they said later), the men of the Georgian Battalion and their onetime German masters slaughtered each other ruthlessly. VE Day came and went, and they were still at it.

Farmbacher Holds Out in Lorient

On May 8, another cut off German garrison—that of the great German U-boat base at Lorient on the French coast—was still holding out, ignoring both the Allied order to surrender and that of the last Nazi leader, Admiral Karl Dönitz, to lay down their arms. Back in August 1944, Patton had intended to capture the key naval base, but after his army had suffered great losses at Brest and other Breton ports, he had called off the attack.

Lorient was going to be allowed to wither on the vine. Unfortunately for the Allies, Lorient did not wither. For over a year, its commander, elderly General Wilhelm Fahrmbacher, had fought off attacks by the French and American troops who had surrounded the Lorient after Patton had departed with his Third Army. After winning the Knight’s Cross in Russia, Farmbacher had been put out to pasture at Lorient.

During what amounted to a siege, he had been supplied by U-boat and long-range aircraft, supplementing the garrison’s rations with raids on the French and Americans and penetrating their lines in depth to buy food from the local farmers, who were prepared to deal with the enemy—at a price.

Throughout those long months, Farmbacher had succeeded in maintaining the garrison’s morale with a daily supply of that German staple—bread. Unknown to the troops, however, most of that freshly baked Komissbrot was made from sawdust. Fahrmbacher and his chief quartermaster, who kept the matter strictly secret, had had the local rail track pulled up to get at the wooden sleepers below. Daily and in secrecy, these sleepers were sawed up to make sawdust.

Indeed, one of the first things that the fortress commander insisted upon as soon as he was awakened by his soldier servant and given his cup of acorn coffee was for the quartermaster to report the state of the sawdust. Now, over a week after Germany surrendered, Fahrmbacher summoned his quartermaster and asked, “How many railroad sleepers have we left?” The quartermaster hesitated, and the big general knew instinctively that he was in trouble. Slowly, avoiding the general’s eyes, the quartermaster replied, “One!”

Fahrmbacher knew the situation was hopeless. He could not feed the garrison with a couple of sacks of molding flour and the sawdust provided by one lone wooden sleeper. It was time to surrender.

That afternoon, he sent his last message to Dönitz far away in North Germany at the small coastal town of Murwik. It read, “Wish to sign off with my steadfast and unbeaten men. We remember our sorely tried homeland. Long Live Germany.” Thereupon, he ordered one of his officers to make contact with the French besiegers in order to surrender. A little later, the elderly general found himself serving five years in a Parisian jail for having disfigured French property. His real crime was that he did not know the whereabouts of the French postage stamps that had been overprinted with the word “LORIENT” and used by the garrison. His French interrogator had wanted them for himself, knowing they were rare and would soon be valuable. They were, and they are. Today, each one of those 60-year-old stamps is worth at least $1,000.


V-J Day in Iowa marked by celebration and sorrow

When news of the Japanese surrender came on the early evening of Aug. 14, 1945, Joyce O'Brien didn't know the whereabouts of soldier brothers John and Claude Baker, but she knew they could finally come home.

So the 21-year-old bank employee joined more than 25,000 others who poured into downtown Des Moines' streets to join the celebration of V-J Day, or Victory Over Japan Day.

"Everybody was forming a line and dancing," said O'Brien, 91, of Ankeny. "We called it a snake dance because you put your hands on the hips of the person in front of you and the line went in and out like a snake slithers. It was hilarious. It was such a relief that they would be coming home. We had spent so many years worrying."

Joyce O’Brien, 91, says she danced down Locust Street when the Japanese surrendered ending World War II. (Photo: Zach Boyden-Holmes/The Register)

Confetti flew and firecrackers exploded, giving the downtown loop "the appearance of 1,000 state fairs," said a breathless reporter on WHO Radio over the hoots and hollers. "Motorists appeared like magic. . And they created a traffic jam like this city has never seen before. Three military policeman on a downtown corner were kept busy accepting kisses. WACs poured from barracks in various stages of Army uniform. From somewhere came a man beating a drum."

Another radio station, KRNT, led the community in singing "God Bless America," and an American Legion drum and bugle corps made its way down Locust Street, reported The Des Moines Register. "Bottles of beer were drunk on the streets. . Pretty girls jitterbugged in the streets, and hugged and kissed servicemen . "

Iowans in their 80s and 90s remember well that triumphant day 70 years ago, when the world finally welcomed peace after 60 million were killed in World War II.

That evening, little Floyd Gardner, who had just turned 8, took off in a dead sprint across the field, where his dad was working on the family farm near Ossian. He had been sitting on a hill, playing with the dog, when he heard the town sirens blaring. He ran back to the house and saw his mother on the back steps waving a white dish towel, yelling that the war was over.

He ran as fast as he could to tell his father, who stopped the team of horses when he saw his boy sprinting, thinking it was bad news about his other son, Robert, who was fighting in the war. Floyd shouted to his father, "The war is over, the war is over!"

"He went down on one knee and looked at the ground," remembered Gardner, 78, of Bondurant. "When he looked up, I could see he was crying, which made me cry, too. That was the only time I saw him cry other than my mother's funeral."

Bells rang out from churches and city halls across Iowa. Dennis Holmes was only 5, but he never forgot standing near the Iowa River dam watching fishermen when he heard the bells. He got in his grandfather's 1939 Chevy, and they headed to the city hall in Steamboat Rock, where an old forgotten belfry was getting a workout.

"Inside we found the town marshal Ross Ellison ringing the bell for all he was worth," wrote Holmes in an email. "Ross rang the bell for what seemed an eternity. He was celebrating the coming return of his sons from the battlefields of Europe and Asia."

Robert Rigler, of New Hampton, and his comrade, Orville Larson, of Ossian, were stationed in Calcutta supplying the Chinese in their fight against the Japanese and in anticipation of America opening a third front in the war. On V-J Day, they were in Peshawar, Pakistan, and discovered that a hotel there had Canadian Club whiskey at the reasonable price of $5 per bottle, which meant a pleasant celebration of the war’s end. (Photo: Special to The Register)

In eastern Iowa, a little Iowa boy of 5 rode on a passenger train, wearing a child's military uniform. Aboard were troops headed to the West Coast for their assignment when they learned the war was over, said Loren Fligg of West Des Moines. Fligg went to each and snapped off a salute. They hooted with delight.

In Remsen, Barry Holtgrewe couldn't believe his eyes, when "here came a bomber from the south," 500 feet above Main Street. "You could almost see the pilot's face," said Holtgrewe, 81, who today lives in Mount Pleasant.

The pilot banked around and buzzed the town north to south as the townspeople hip-hip-hoorayed near a banner on the side of the grocery store carrying the names of local men who served in the war, a star flanking the names of the fallen.

Overseas, Iowa men who were fighting the war heard the news from ships and airplanes and city streets across the globe.

Duane Chaffee, 91, of Des Moines was a paratrooper, a survivor. He got the short straw when they needed four men to rescue wounded troops surrounded by 500 Japanese soldiers in the Philippines. His feet dangled out of the small plane as they came in low and he jumped in a grove of trees, dug a hole, and cooked tree roots with a small fire to survive for 31 days.

When the men finally risked death by sneaking out of the hole and walking back, they returned to find half their company dead. He said they turned out to be the lucky ones, but soon realized they would be going to Japan.

"They'll fight like crap to save their homeland," he said.

"But we flew in and not one shot was fired. We didn't have to even jump. The pilots landed. We got out, and it was so quiet it was scary," he said. "We knew the war was over. We knew we did it. We didn't have anything to celebrate with but sake."

He returned to the U.S. to marry his wife and had to borrow the $67 for a ring. She died last Christmas, in her home hospice bed by the front window.

"But I've had a good life, my goodness."

Duane Chaffee, 91, of Des Moines was in the 11th Airborne Division and went into Japan four days before the end of the war, then stayed four more months afterward. (Photo: Rodney White/The Register)

Others were out to sea. Donald Smith was aboard the USS Taluga, which had faced kamikaze attacks earlier that spring, when he heard it over the loudspeaker: The war was over. A movie was shown on deck the next night, but after months of sailing in darkness for fear of attack, many were too scared to attend. They didn't trust the news.

"I didn't sit down to watch it. I stood up so I could run," said Smith, of Fort Dodge.

Across the world, Iowans thought one thing: I'm coming home. Raymond Ferren was stationed in Paris and saw a crowd he would never see again in his life, with hugging and kissing and partying. "Everybody was happy," he said. "Some too happy."

But all the Centerville man said he thought of was getting back to his wife and a son, who was only a month old when he enlisted.

It was more of a harrowing end to the war for Ed Pugsley. He expected Japan to surrender, but the news never came before he took off as co-pilot on an Aug. 14 bombing mission of an oil refinery in Japan.

"The recall word was 'Utah,' but it never came, and by 5 in the evening we bombed it," said Pugsley of Des Moines. "We had on Armed Services Radio. At 1 a.m. on Aug. 15, we heard Japan had sued for peace. We were all damn tired. Muted elation I'd guess you would call it. We were airborne 17 hours and 20 minutes. When we got back, we were elated. We didn't run out of gas. We were given a fifth of bourbon for 10 crewmen. Fortunately, some didn't drink.

"In 1985, when the papers were declassified, I learned we dropped the bomb one hour and 10 minutes after D.C. got the surrender. That's why we claim the last bombing mission in World War II."

As the day wore on, it's important to note, there were those who quietly observed the occasion with prayer in churches or in sorrow at home over a lost loved one. "In many Iowa towns they shot off cannons, had bonfires or impromptu parades, but there were also memorial services and just as many were going to church, or they stayed home and cried over family members who died," said Lisa Ossian, professor of history at Des Moines Area Community College, author of "The Home Fronts of Iowa, 1939-1945."

David Brueck of Storm Lake and crew mates on the USS General H. W. Butner were handed this announcement of the surrender on V-J Day. Brueck kept a copy. (Photo: Special to the Register)

"People were really happy the war was over but also really uneasy what this (atomic) bomb might mean. So there was celebration and there was psychic numbing. You can have both."

There were the sick, like Daryle Spatz of Adel, who was taken to the children's hospital in Des Moines that day for medical tests when the news broke. "I am a sick little boy and it's like a Fourth of July celebration. They are cheering and running around," he said. "They did tests on me, and I was diagnosed with polio. My parents had to climb a ladder to see me in the window. I was lucky. I came out of it with no effects until 40 years later. Now I can only walk a block. But that day was like a giant birthday party, and that's when I knew the war was over."

There were other Iowans still frightened. Jim Walker of Urbandale had spent many days playing with his neighbor friends, who were originally from Japan, and joined them with bikes and tricycles on Des Moines' west-side streets when they heard the news.

"But their parents came out and grabbed them. They were afraid something was going to happen to them," he said.

The wounds of war were everywhere that day amid the relief.

Richard Peterson looked down on the crowded streets of Des Moines from the Kirkwood Hotel. He was home on leave and made the trip with his wife from Linn Grove to Des Moines after he heard the good news. But the 98-year-old said they didn't join the hoopla.

"My wife's only brother was killed in action in 1944," he said. "He wasn't coming home."

In the Aug. 15 Des Moines Tribune, under a banner headline announcing a two-day holiday to mark the end of the war, is a photograph of Sgt. Ralph G. Neppel of Glidden, winner of the Medal of Honor.

"Sgt. Ralph George Neppel, 21, had come home again, to his mother and brothers and sisters, to the green fields and the big shade tree in the front yard, to a horse that raised its head when his voice sounded there again.


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